Jack London

Construire un feu Jack London

Jack London, né John Griffith Chaney le 12 janvier 1876 à San Francisco et mort le 22 novembre 1916 à Glen Ellen, Californie, est un écrivain américain dont les thèmes de prédilection sont l'aventure et la nature sauvage. Il a écrit L'Appel de la forêt et plus de cinquante autres nouvelles et romans connus. Il tire aussi de ses lectures et de sa propre vie de misère l'inspiration pour de nombreux ouvrages très engagés et à coloration socialiste, bien que cet aspect-là de son oeuvre soit généralement négligé. Il a été l'un des premiers Américains à faire fortune dans la littérature. Louis Postif, né en 1887 et mort en 1942, est un traducteur français. Paul GRUYER, né en 1868 et mort en 1930, est un traducteur français. EXTRAIT: Maintenant c'était la fin. Subienkow, le Polonais, après avoir, depuis Varsovie et la Sibérie, suivi une longue piste d'amertume et d'horreur, et comme le ramier qui tend à tire-d'aile vers son colombier, avoir sans cesse, du regard, fixé dans sa course les capitales salvatrices de l'Europe civilisée, s'était écrasé sur le sol, plus loin que jamais de son but, dans ce coin perdu du monde polaire. Ici, dans l'Amérique du Nord, la piste cessait. Il était accroupi dans la neige, les bras liés derrière le dos, dans l'attente de la torture. Il fixait du regard un énorme Cosaque, couché devant lui la face sur la neige. Les hommes avaient terminé avec le géant, qu'ils venaient de repasser aux femmes. Et les hurlements de la victime attestaient que, pour le raffinement de la souffrance, les femmes dépassaient les hommes. Subienkow contemplait la scène et frémissait. Ce n'était pas qu'il craignît de mourir. Trop longtemps la vie lui avait été à charge, au cours de son long calvaire, pour que la pensée de la mort le fit trembler. Mais contre la torture il se révoltait. Elle était une insulte à sa dignité d'homme. Une insulte, non pas seulement par la douleur qu'il lui faudrait endurer, mais aussi par l'ignominieux spectacle que la douleur ferait de lui. Il savait qu'il prierait et supplierait ses bourreaux, qu'il mendierait sa grâce, tout comme le gros Ivan, couché là, et tous les autres qui l'avaient précédé. Voilà qui ne serait pas beau ! Passer bravement de vie à trépas, élégamment, avec un sourire et une plaisanterie au coin de la lèvre, ah ! cela était la bonne manière. Ce qui était révoltant et terrible, c'était de sentir tout son être s'abandonner, de voir son âme chavirer dans les affres de la chair, et de baragouiner, comme un singe, des cris perçants. D'espoir d'échapper, il n'y en avait pas.